La Perla - Calle 13 con Rubén Blades y La Chilinga

Cuatro de Kanye

ALL FALLS DOWN


HEARTLESS


FLASHING LIGHTS


STREET LIGHTS

Glob Jam Two

"Esa estrella era mi lujo"

Dos pestañas, un par de bragas y tres cajas de chicles. Un olor canela y naranja que todo lo ocupa, y que evoca los recuerdos más entrañables. El eco recalcitrante de tus ruidos fascinantes que hoy me resultan demasiado crueles. La textura sublime de tus senos; tus pezones inspiradamente diseñados. El insondable azul de tus ojos, mi único universo, el único cierto y verdadero, y tú lo sabes.

Tu amor por Almodóvar y mi inexorable desprecio por sus esperpentos. ¡Ah!, ¡cómo me ofendí cuando dijiste que Fellini te aburría! El álbum de Kanye que me regalaste por mi cumpleaños cuando atravesaba mi "crisis del Hip hop". Ese marlboro blanco que jamás te decidiste a encender y que vive hace meses en un rincón de mi velador. Todas las canciones que cantamos, que lloramos, que nos dieron música. Aquellas que sólo escuchamos, mientras nos mostrábamos el alma, ese paisaje inefable: desiertos, montañas.

La almohada de piedra que me diste un día en que Guayaquil era un infierno y el horizonte se derretía. Te comenté que almohada venía del árabe y estuviste una semana entusiasmada, hablándoles a todos de aquello. ¿Recuerdas todavía la etimología de ojalá? Dios quiera que así sea.

Tus zapatillas Bora-Bora. Tu jabón, tu champú y tu cepillo de dientes. Tus tacos cafés, tus revistas, un perfume y un esmalte de uñas moribundos. Los libros que te llevaste y los que me dejaste a cambio. El vestidito dominguero que se mece, incansablemente, en mi clóset. Tu vaso morado y agrietado. Un anillo, un arete y siete versos. Tus medias tobilleras blancas, lo único que vestías cuando hacíamos el amor.

Tus aromas; tus efluvios. La potencia de tus muslos delineados. La profundidad de tus silencios. El insoportable contorno de tu ausencia. El sonido de tu lluvia cuando invierno. La huella de tu peso en la memoria. Tu nombre que es un ídolo colérico.

Andan por aquí dando vuelta un dolor lacerante, el rumor de una sombra, un millón de fragmentos.

ESA ESTRELLA ERA MI LUJO

PD: Gracias por enseñarme a Los Redondos, Peterete; rocanrol animal para el cuore y para los dientes. Gracias también a la sagrada ósmosis de la amistad.

LuZiana

por PsicoPoeta.

Pelis vistas en noviembre

-El verano de Kikujiro; Takeshi Kitano; 1999 (3/10)
-Doctor Zhivago; David Lean; 1965 (10/10)
-The Conversation; Francis Ford Coppola; 1974 (10/10)
-On the Waterfront; Elia Kazan; 1954 (8/10)
-Madame Bovary; Claude Chabrol; 1991 (5/10)
-Fanny y Alexander; Ingmar Bergman; 1982 (10/10)
-Slumdog Millionaire; Danny Boyle, Loveleen Tandan; 2008 (2/10)
-Celebrity; Woody Allen; 1998 (10/10)
-Blowup; Michelangelo Antonioni; 1966 (7/10)
-Fresas salvajes; Ingmar Bergman; 1957 (7/10)
-El proceso; Orson Welles; 1962 (9/10)
-What's Eating Gilbert Grape; Lasse Hallstrom; 1993 (9/10)
-El triunfo de la voluntad; Leni Riefenstahl; 1935 (9/10)
-Las noches de Cabiria; Federico Fellini; 1957 (10/10)
-El soldadito; Jean-Luc Godard; 1963 (8/10)
-Soy Cuba; Mikhail Kalatozov; 1964 (10/10)
-El topo; Alejandro Jodorowsky; 1970 (10/10)
-All That Jazz; Bob Fosse; 1979 (10/10)
-La regla de juego; Jean Renoir; 1939 (3/10)
-Days of Wine and Roses; Blake Edwards; 1962 (8.5/10)
-Who's Afraid of Virginia Wolf; Mike Nichols; 1966 (10/10)
-Pedro Páramo; Carlos Velo; 1967 (7.5/10)
-The Brothers Bloom; Rian Johnson; 2008 (6.5/10)
-Singin' in the Rain; Stanley Donen, Gene Kelly; 1952 (10/10)
-La vida de los otros; Florian Henckel; 2006 (5.5/10)
-(500) Days of Summer; Marc Webb; 2009 (8/10)
-Fitzcarraldo; Werner Herzog; 1982 (10/10)
-Ariel; Aki Kaurismaki; 1988 (10/10)
-El sabor de los cerezos; Abbas Kiarostami; 1997 (2/10)
-Berlín, sinfonía de una ciudad; Walter Ruttman; 1927 (9/10)
-The Doors; Oliver Stone; 1991 (10/10)
-After Hours; Martin Scorsese; 1985 (10/10)
-Naked City; Jules Dassin; 1948 (7.5/10)
-Aguirre, la cólera de Dios; Werner Herzog; 1972 (10/10)
-Zabriskie Point; Michelangelo Antonioni; 1970 (10/10)
-Interiors; Woody Allen; 1978 (10/10)

¡Salta! ¡Ríe! ¡Baila!

    

1, 2, 3, 4, 7 y 10 por PsicoPoeta; 5, 6 y 8 por El Chef; 9 por Moyita.

Crepúsculo

por PsicoPoeta.

Revoltillo

Prefiero lo subrepticio a lo sobresaliente, lo sobrecogedor a lo soso, lo satánico a lo sacramental. Entre la lascivia y la ascesis, me quedo con aquélla, pues tengo más de sucio que de santo. Sea bienvenido lo sensual, sin que por ello no pueda disfrutar de lo puramente psíquico.

Escogí la insurgencia por sobre la incertidumbre, y nunca abandoné una madrugada por una mañana... mucho menos lo inverosímil por lo involuntario. La semana pasada me uní a los antisociales e, inmediatamente, le declaramos la guerra a los antimotines. Me pudo más lo infecto que lo santificado y, desde que recuerdo, me gustó tenderme en la hojarasca antes que en las hortalizas.

Tengo una pasión patológica por los cubos de Rubik y una aversión diametralmente opuesta por las raíces cuadradas. Soy el hazmerreír del barrio entero por las extravagancias que causa el hórror vacui de mi abuela, y siempre me señalan que peco de inocente por no ser incrédulo. Encuentro admirables los algoritmos y me doy tiempo para contemplar los artefactos. Me maravillan los pandemóniums y las panaderías, los parqueos y las plazas, los páramos y las playas, los peces y los pájaros. Ah, cómo no, las palabras.

En una ocasión atípica crucé a nado el atlántico; lo absurdo, no obstante, es que terminé desembocando en un río reseco. Mi profesora de Semiología (¿o nos obligaba a decirle Semiótica?) me botaba de casi todas las clases, a pesar de que yo no hacía más que pensar en la relación entre el significado y el significante, entre lo semántico y lo sintáctico. Cada vez que esto sucedía, yo le reprochaba que en el pensamiento más vale lo insurgente que lo ideológico, lo inédito que lo inhóspito, pero era ella inexorable.

Como seré de cabeza dura, que el mismo día en que mamá me prohibió los duraznos, yo me comí catorce; ni les cuento cuántos aguacates. Entre el amor y el humor, me quedo con ambos, aunque me tilden de ambiguo. Le huyo a los fanfarrones, a los fantoches, a los fatuos: se puede perdonar a un patricio con aires de plebeyo, pero nunca lo contrario. Cada vez que estoy parnasiano, mi romántico se inflama y me reclama; cada vez que estoy romántico, mi parnasiano me suelta un parlamento, una perorata. Dialéctica eterna entre el estilo y la sangre, entre el continente y el contenido.

Señoras, señores, aquí me despido.

Narcopoetas de la rúa

A carcajadas por los filos de la Luna,

porque la madrugada es un hechizo falso

al que hay que entregarse con delirio.

Inconsolables al alba,

abandonados,

por atrevidos.